Capítulo um (e único)
Eu me chamo Annabella Stella, tenho 59 anos, sou feia, pobre, anonima, nunca trepei e devo ter dado uns 3 ou 4 selinhos na vida. Sou comum e passo despercebida pela vida. Sou a típica pessoa a qual 90% das mulheres podem se espelhar caso minha vida virasse uma história de um livro. Ainda mais se eu conhecesse um bonitão gostosão...
A entrevista
Encaro a mim mesma no espelho, frustrada. Maldito cabelo, que simplesmente não obedece, ainda mais porque, nós mulheres, achamos que ter um bom cabelo e unhas pintadíssimas é o suficiente para estarmos charmosas, pouco importando nossa condição social, cultural, educacional e física...
Desconjuro também, claro, a maldita Promiscuas Kavanagh que resolveu ficar doente e me submeter a essa tortura...
Promiscuas, aliás, é a garota com quem divido a casa, ela trepa com um cara diferente a cada 5 minutos, mas, por algum motivo, divide a home sweet home com uma recatada. Ela escolheu logo hoje para ser vencida pela gripe. Portanto, não pode fazer a entrevista que conseguiu, com um megamagnata (legal essa palavra não é? É para salientar que ele é rico pra caralho!) industrial de quem nunca ouvi falar, para o jornal da faculdade. Então ela me convocou como voluntária.
Como empresário excepcional e principal benemérito de nossa universidade, seu tempo é extraordinariamente precioso — muito mais precioso que o meu (que sou pobre, logo menos importante que ele), mas ele concedeu uma entrevista a Promiscuas. Uma grande conquista, diz ela. Malditas atividades extracurriculares.
Mas chega desses detalhes desimportantes, afinal o que nos interessa é a metelânça, ops, quer dizer, o romance...
Chego à empresa do multilherdarioricaralho. Tudo é muito chique e desnecessariamente esnobe. Se não fosse ingênua e recatada sexualmente diria que tamanha ostentação era uma compensação para alguém que tem o pinto pequeno, mas enfim.
Me apresento à secretaria. Subo. E voilà. Me deparo com ele. Cristiano Black. Amigas, deixe eu fazer um breve e nada detalhado retrato do cara:
Moreno claro, uns 30 anos, alto, cabelo liso meio caído na testa, sorriso mais branco que o Michael Jackson antes de morrer... Apesar de estar de terno e gravata, deu para ver nitidamente que se tratava de um cara musculoso, com barriga tanquinho. Ao analisar sua calça pude previr que o bonitão tinha um pau de uns 23, talvez 24 centímetros. Mole, claro. Quando se virou, deu pra ver pelo volume da carteira que ele devia ter uns 40, talvez 50 tipos de cartão de crédito international ultra gold diferentes no bolso. Me apaixonei na hora!
Ao entrar, tropecei, rasquei a saia, quebrei dois jarros chineses caríssimos, quatro vidraças e cinco troféus de empresário mais fodião do mundo do escritório do bonitão. Esqueci de dizer que além de feia, pobre e todas essas características de quem não tem alto estima, também sou um pouco atrapalhada. Cristiano, ao contrário do que imaginei, deu um sorriso leve, diria até interessado.
Não fosse ingênua, diria que Black flertou comigo durante toda a entrevista. Vi que ele se incomodou, pois dei 6278 mordidas no meu lábio inferior que terminou a tarde em carne viva. Ao fim, ele me pediu meu telefone e deixei o celular com ele. Fui embora.
Em um belo dia ouço um grande barulho do lado de fora de casa. Era Black chegando com seu estridente helicóptero. Perguntei porque ele não veio de carro e o belo disse que "só sabia chegar no endereço vindo pelo ar". Achei aquilo singelamente simples e comum. Sempre tive queda pelos mais desafortunados. Assim sou eu.
O helicóptero era do tipo popular, diga-se de referência. Mas não me importei, adentrei a nave e parti junto a Cristiano pelos mais variados e belos lugares que o dinheiro pode pagar. Juro que nem me importei com isso, pois o que me conquistou foi a conversa e a inteligência dele. Cris não dava bom dia, nem boa tarde, nem boa noite. Não pedia desculpa, nem licença. Isso me deixava molhada, pois nunca soube distinguir o que era virilidade de falta de educação mesmo.
Mesmo sabendo que era virgem, Black se ofereceu para "resolver esse meu problema". Achei a fala dele super romântica... Cristiano foi super delicado. Me estocou 85 vezes (depois perdi a conta), fez sexo anal comigo 13 vezes e gozou na minha cara, terminando batendo romanticamente seu pau na minha cara. Foi inesquecível!
Após me arregaçar, opa, quer dizer, fazer amor comigo, Black disse a frase mágica: Eu sou perigoso pra você, você não pode ficar comigo.
Ah velho. Quer frase pra deixar uma mulher com mais tesão? Não é amigas?
Cris, então, me mostrou o quarto vermelho. Achei a pintura brega, mas fiquei quieta. Daí ele disse que era BDSMNKIJ. Me confundi com essas siglas e ele me explicou que basicamente gostava de sentar a porrada em mulheres, mas de forma romântica-sensual. Falou que eu não conseguiria seguir seu ritmo, mas minha deusa interior (uma espécie de Andressa Urach que vive dentro de mim) me incentivou a continuar.
Eu assinei um sedutor contrato e estava pronta para participar do jogo sedutor de Cris. Entrei no quarto e Black começou a me bater de cinto. Quando peguei meu celular pronta para ligar para a Mary Penha Line, vi que o cinto dele era da grife Prada, daí me excitei na hora. Fui amarrada a uma gravata marca Gucci e me deixei levar pelas pancadas e pirocadas de Black. Muito excitante!
Black regulava o que eu comia, com quem eu falava, o que vestia e o que assistia na TV. Me proibiu veementemente de assistir o Big Brother para não ficar burra e também de ver a série 'Felizes Para Sempre?', pois aquilo desvirtuava "a moral e os bons costumes". Todas essas restrições são totalmente excitantes. Nós mulheres amamos homens doentes e controladores.
Mas Cristiano era assim porque, tadinho, havia sido vítima de abuso sexual quando criança. Daí descontava nas trouxas, opa, quer dizer, nas namoradas de contrato dele.
Urach (minha deusa interior) disse para eu não me apaixonar, mas não consegui. Black, por sua vez, só queria metelânça, apesar de no meu íntimo eu ter certeza de que ele também me amava. Não teve jeito. Rompemos.
Voltei a comer, beber, conversar, me vestir e assistir TV como uma pessoa normal, mas algo me faltava. Eu tinha um vazio. Daí almocei. Era fome. Depois liguei para Cristiano Black e tive a pior notícia de que alguém que ama outro alguém pode ter: O coração de Black já era de outra pessoa. Não soube quem era, mas estranhei as marcas de gravata nos pulsos e as linhas típicas de cintadas nas costas do Richarlysson quando o vi na TV um dia desses...
Enfim... Alguém tem o número do Gideon Cross aí?
